Voy y vuelvo (Mario Martìnez)

Ese viernes desperté tarde. Saqué agua de un pozo, confundido me lavé. Ya en el sendero esperé el transcarruaje que me dejaría en el metro del pueblo. Encendí mi MP3 y escuché a Hamelín. Observé a la gente. Un hombre flaco preparaba su espada antes de bajar en la estación Los Molinos. Con el ruido de su ropa metálica despertó a una bella joven que dormía. Miré el reloj, atrasado bajé rápidamente del vagón tropezándome torpemente con un zapato y golpeándome la cabeza. A las pocas horas desperté con un libro abierto en el pecho, era viernes, era tarde.

Oda al tiempo - Neruda (extracto)

"... Es bello
como lo que vivimos
envejecer viviendo.
Cada día
fue piedra transparente,
cada noche
para nosotros fue una rosa negra,
y este surco en tu rostro o en el mío
son piedra o flor..."

¿Plagio?

¿Por qué el cielo no toma sol?
¿En que río es mejor reír?
¿Cuántas manos se necesitan para hablar?
¿Hasta que letra llega el abecedario de los peces?
¿Cuál es la guitarra que mejor guarda silencio?
¿Cómo permanecer en el cielo sin morir?
¿De qué libro salieron tus ojos?
¿Puede una amistad curar heridas de chocolate?
¿Cuántos árboles se necesitan para escribir?
¿Por qué no estás más cerca?

No es un plagio a Neruda, es que a veces es mejor expresar las dudas.

Por si acaso

"Que hable el resto lo que quiera hablar, yo me suprimo a lo social, vago en las vanguardias de los corazones. Hoy como tantas veces las palabras son el refugio. ¿Loco? Por supuesto que no, diferente. Suena música en off, suena el sueño, grita el sueño. Dejemos que se vacíe el alma, de a poco hasta que ya no se recuerde. Hay un silencio religioso mientras contemplo al poeta escribir, un poeta en silencio".

De la inconsecuencia de la gente

De la inconsecuencia de la gente me escapo,
De la mala intención.
De haber negado a los que te critican,
Más que a los que te siguen el amén.
De palabras adornadas y perfectas,
De mentiras y soberbias.
De creerles y aceptarles, pero no de respetarles.
De poetas ensangrentados y humillados, y
Del placer sin compromiso y la solución básica.
De quien promete ser incondicional y se aparta de ti.
De quienes te quitan lo bueno, te despojan de lo sano.
De la inconsecuencia de la sociedad.
De lo proletario y acomodado.
De la historia y sus implicancias.
De la inconsecuencia de la verdad.

Metáfora Nocturna de Fines de Mayo

Como la luna, blanca y lejana.
Como la música, nueva y mágica.
Como una flor, única y sonriente.
Como una historia, novedosa e impredecible.
Como la vida, mía y compleja.
Como una mañana de primavera, cálida y agradable.
Como lo imposible, posible e inesperado.
Como una mariposa, tranquila y escurridiza.
Como un pétalo, frágil y suave.
Como un sueño, sencillo y real.
Como una guitarra, en trozos y colores.
Como dolor, amargo y necesario.
Como hoy, a fines de mayo.

Me excusaré

Pido disculpas esta vez, la verdad es que no tengo ganas de escribir.
No tengo ganas de buscar palabras cristalinas, ojos de colores o vida.
Me atrevo a no escribir, a defraudarlo señor lector.
A usted que quizá necesitaba leer algo, leer esto.
Yo se que vale la pena escribir y es mucho más sano que no hacerlo.
Pero no quiero, no me obligue, no se obsesione.
Prometo hacerlo otro día, otra noche, otro momento.
Si hoy no siento ganas de escribir, también es porque no lo intento.
No hay palabra bella, ni una doncella con brazos de sol.
No quiero escribir y eso no quiere decir que no tenga entrañas señor lector.

Sucede

"En realidad estoy en otro lugar, en otro momento, en otros motivos. En realidad no hay tal realidad... tal lugar, tal momento, tales motivos".

Previamente

Me pidió lo que ya tenía pensado hacer,
Se que es, se que está, se que siente.
Quizás cuando la abrace entenderá.
No pretendo ser adulador, solo dibujarla.
Yo soñaba, pero no tanto.
Yo cantaba en ficción.

Al que Madruga

04:00 A.M. escribiendo.
El perro ladra, el artista canta, una luz sobre mi cabeza.
Se acaba la canción, una voz habla de castillos, de lágrimas, de una muchacha.
Todo duerme, hay colores.
Un hombre ancestral me mira, sus brazos abiertos están.
Espero encontrarla, un lápiz, manos.
Un sueño maternal, el sacrificio de él, el sueño del otro.
04:04 A.M. despierto aún.

Diálogo 1

-Y sus alas se derritieron, porque no consideró su capacidad, su límite. Miró muy al cielo, pero poco a la tierra.
-No me gusta poner los pies en la tierra...
-Es necesario siempre, están hechos para eso. Con los pies no se sueña, es desde el tórax hacia arriba que se hace.

Hablo de Mariposas

Y sin su permiso la saqué del aire e hice una comparación entre ella y un arco iris, y quizás con un cuadro... con los colores. Supuse entonces que se parecían, ella los tenía todos y todos eran parte de ella.

Descubrí que ni el blanco, ni el negro le pertenecían, debe ser porque, precisamente, esos no son colores. Traté de explicarle que en realidad ella los poseía todos, que admiraba su facilidad para abordar todos los matices y hacerlos suyos, no me creyó y se reía sanamente de mis apreciaciones.

Ella me recuerda al arco iris, me pintó cosas cuando estaba pálido y dibujado, estático.

Lado Catarsis

He caído de espaldas al suelo,
Convencido de que era bueno.
Soportaba alagos nuevos,
Suplicando un poco al cielo.

Caminaba con dirección aparente
Y con mi antes choqué de frente.
Estar vivo y saber de muerte,
Condenado por mi propia gente.

Estoy detenido con un sentido,
Prefiero no hablar antes de continuar.
Estoy fugitivo dentro mío.
Prefiero soñar, suprimir la maldad.

Yo supuse que me entendían,
Cuando conmigo ya no reían.
Lastimaba con ironía,
Mi propia carne y les dolía.

Ahora sangro excusas,
Y llegan días de cruel sonido.
Necesitaba de ti más ahora,
Escucha mi perdón en tu oído.

Tu Perfil

Quería escribir una canción muda,
Que hablara de tu cintura.
Incluso busqué un día cotidiano
Y tuve ganas de soltar mis manos.
Solía cerrar los ojos siempre,
Antes de decir algo a la gente.
No es suficiente a veces,
Cuando eres tú realmente.
Y aunque no escuches esta melodía
Se muy bien que algún día
Llegarás vestida de luna,
Y así vivir una locura .
Hoy creo imposible inspirarse,
Ya mis ganas comienzan a desesperarse.
No pretendo obligarme ¡No!
A escribir de tu aroma y tu sangre.
Y es a ti a quien hablo,
Atento a cada puerta que abro,
Por si estas de algún modo buscando,
Y con tus ojos me quites lo amargo.

Mujer de Después

Debo ser cauto al hablar,
No es mi intención dramatizar.
Comienzo por narrar,
La historia de un ser que no está.
No hay un rostro que describir,
Ella tiene sueños y porvenir.
La soñe como una utopía,
Y siento que ya es mía.

Tomo sus manos de aire,
Pero no se donde encontrarle.
No la conozco y no se como buscarla,
Debo sentarme y solo esperarla.
Quizá la he visto yo pasar,
Solo su silueta pude pintar.
Aunque no crean me inspiró,
Para escribir esta canción.

Mis manos se deben moldear
A su cintura suave y fugaz.
No se si este cuento esta escrito,
Solo se que ella no es un mito.
No se su nombre, su forma de hablar.
Yo solo conozco lo que reirá.
Y aunque no espero una respuesta,
Yo se que ella esta dispuesta.

Entre Ruido

Las 04:30,
Todo sigue igual.
Ya no siento las piernas,
Despierta la ciudad.

Me miro al espejo,
No hago ruido al pasar.
Mi tez tostada,
Y mi cara sin maldad

Por eso canto ironías,
Por eso tu eres poesía.

Me pesa la espalda,
Creo que no aguanta más.
Mis huesos rotos,
Solo callan sin llorar.

Por unas cuantas monedas,
Y unos ángeles detrás.
Rompo mis manos,
Con destreza y humildad.

Por eso el tiempo no ha hecho nada,
Deja que llegue tu mirada.

No me quejo y río,
Nada malo va a pasar.
No es tan malo el frío,
El cansancio es familiar.

Son las 10:50,
Se que alguien me esperará.
Un día largo ha sido,
Entre fierros y pensar.

Por eso canto de quimeras,
Por eso tú mi tierra nueva.